На низком редколесном берегу
Реки, всемирно признанной как Припять
Стоят стога, клюют стрижи иргу –
Но это затруднительно увидеть.
Вдали – дома, как белые слоны,
Упавшие с рассеянного неба
На выженных полях расселены,
Не ожидают пепельного снега,
Который начинается как сон:
Высокий берег прячется в помехах.
И как предвестник будущих времён
Идёт по склону призрак человека.