осень самбукой себя подожгла; в подоконники мои втекла,
в худобу обескровленных мыслей.
на моем потолке Бог играет Листа.
я в шифоне его не.звонков путаюсь.
небо наглухо от меня замкнулось.
вытекают из него кораблями белыми
несогретые, неотпетые
дожди в сигареты,
что окислили мне горло,
забинтовывая в никотин,
оголяя неровно выстриженные от чужих прикосновений ключицы.
эта апатия к жизни рассечет мне спину;
раскрошит мускатным орехом на его половицу.
челка упрямо ляжет криво,
подкосит плечи.
я под его взглядом теряю дар речи.
он для меня -не вечен,
но одной только ладонью по волосам из рассветов
мне подгибал колени.
а я так...***ня.
всего лишь живое отопление.
5.10.10 22:43