***

Гена Антошкин
Где все лето не спала от ливней бухта,
И вода покрывалась,представь, кругами,
Я писал свои письма тебе, как будто
Ты жила за тридевятью берегами.

В этом месте отныне ни вод, ни ливней,
А укрытая пледом из кровли спальня,
И отсюда молчать о тебе унывней
Чем коробить себя неземной печалью.

Здесь обыденно( что невзначай пугает)
Напевают в груди в ля минор порезы.
Здесь, касаясь былого, любой пергамент
Превращает в молитву случайный тезис.

И уже так привычно ,пропажей числя,
Я еще раз к тебе обращаюсь...впрочем,
Почтальоны опять не доставят письма,
 Ты опять не поймешь мой размытый почерк.