Я так тщательно. Прорисовывала. Узор.
И теперь, когда краски еще не высохли…
Пыльной ветошью. Сдираю с холста… позор?
Горе горькое? Горемычное… немыслимое…
Миф развенчан. И что-то странное в голове.
Задыхаюсь и руки пачкаю… Получается...
Все изменчиво… По колени стою в листве.
Жизнь красивая… Сука, долгая… не кончается…
Не вступаю. Мне не надобен разговор.
В целом - наглая. Равнодушная. Неприличная.
Потому что. С холста сдираю сырой позор.
Полусонная. Нездоровая. Аутичная.
Осень - свежая. Болью - серостью бьет в висок.
Холст истерзан. Поруган. Хочет пощады выпросить…
А разрежу я… Пополам, да наискосок…
Вот такая картина рваная. Можно выбросить…