По каким-то московским проулкам она
Шла с распущенными волосами.
И я выпивал, выпивал до дна
Её и площадь с больными часами.
А время расплавилось в тонкий фарфор,
Хрупкой нежностью матовой горькой пудры,
И ленты вдоль ветра - как чей-то укор,
И волосы - длинны и пепельнокудры.