В зеркальность луж, покрытых ранним льдом,
октябрь глядится, произвольно ёжась,
и сравнивает нашу непохожесть
с обыденными ликами прохожих –
от Гуинплена до Бриджит Бардо.
Красива ты!
А я не Аполлон
и не могу представиться Нарциссом,
мой русый цвет стекает в белобрысость
и будь зерном я, то в пригоршне риса
вмиг затерялся б, как обычный клон.
Проснулось солнце, растопило лёд,
он обернулся прежней ипостасью,
а ты идёшь, не замечая счастья,
ничем не намекаешь на согласье
и снова от ворот мне поворот...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»