Почему
у меня под ногами галька,
а у всех остальных золотой песок?
Почему
у меня все пути кривые,
как будто их пьяный чертил?
Почему
у меня в шкафу
один
да и тот рваный
носок?
Почему я ушла,
а он так просто
меня отпустил?
У меня
все в жизни не складывается -
я не сильна в оригами.
У меня каждый бумажный журавль -
словно душа
с цепи.
Прихожу домой
усталая,
жалуюсь маме.
А она говорит:
"Ну, что поделаешь,
девочка моя...
Терпи".