Прости, поэт, прости, или Каждый блин комом

Юрий Семецкий
Поэт, сидящий на горшке
Не куртуазен, но манерен.
А вмятина в его башке
Расскажет даже — он ли мерин.

Ни провиденье, ни вина
Поэта не загонят в стадо...
И надо жить, но нахрена
Ему из собственного ада

Спешить в юдоль, раздоль-е там
И до, и вдоль, и бег по кругу,
И там-татам, и та-рарам...
Тартар татарин дарит другу.

Поэт спешит, поёт душа.
Горшок горошины не горше,
А в остальном сталь хороша,
Но сталь не стоит, сколько Порше.

Москва, Москва — страна дурёх...
Прости-прощай Нью-Йорк, Манхэттен...
Есть голова и у поэтов...
У двух, у трёх...
У четырёх...
Пяти?..
Прости, поэт, прости...

post scriptum:
арбитр, строгим будь не очень,
не торопись с вердиктом - мимо.
здесь блин присутствует незримо,
ну, как обычно, между строчек.
05.10.2010