Эх, посмотрел бы ты, Серёжа,
на то, что сделали с Россией!
Она теперь совсем не то же,
что ты любил под сводом сини.
Она тогда была больною,
её кромсали и рубили,
и щепки с кровью голубою
к далёким берегам поплыли,
не поменяв свой цвет на алый.
А ты, хмельной, любил коммуну,
в английском пиджаке, усталый...
Кому доверился?! Кому, ну?..
Как эти вирши комиссарам
беспечным сыпались помолом!
Как побежал - ещё не старым -
"задрав штаны", за комсомолом!
И как сорвался... Под иконы
не лёг в конце в рубашке русской...
Остались песен перезвоны
да шлейф тропинки мятной, узкой,
и этот слёзный зов тальянки
из-за полей, где откосили,
а из муки твоей - баранки,
на панихиду по России...