Как обнажённая душа,
Ночь пожирающий костёр.
Гитара мягко, не спеша,
Ведёт со скрипкой разговор.
О чём? Да в целом ни о чём,
Обычный полуночный бред –
Мол, жизнь нещадно бьёт ключом
По голове, которой нет.
Звучат прекрасные слова
О нежности и доброте…
Костру же так нужны дрова,
Он умирает в темноте.
А воздух влажен и тягуч,
Теряют инструменты строй,
Звёзд бриллианты между туч
Плывут над сонною землёй.
Вдруг скрипка ласково: ''Сестра,
Наш затянулся разговор,
Тебе, гитарушка, пора
Шагнуть полешкою в костёр.
Я ж, следом за тобой сестра,
Огню преподнесу свой дар…
Я брошу на алтарь костра
Потёртый временем футляр.
Наканифоленный смычок
Касался поцелуем струн.
Звенел разбуженный сверчок,
Плыл месяц в небе свеж и юн.
Гитара, помолчав, в ответ
Пропела: ''Ты ж гнуснее твари!
А я то, дура, столько лет
Тебя считала Страдивари!''