Посреди мирских обид,
горьких дум и расстояний
томик маленький лежит
каждый вечер на диване.
Стоит, стоит ворошить
судеб сломанных обломки,
где иной чужой души
ослепительны потёмки.
Не в укор ничуть тебе,
где потрёпаны листочки,
о твоей шальной судьбе
есть пронзительные строчки.
Потому и воздух тих,
что нежней, чем шёлк, страница,
где уже не просто стих,
а души твоей частица.
Томик тонкий. Донник сна.
Грош тепла. Копейка света.
Настоящая цена
настоящего поэта.