посвящается Фролу, моему другу
Летают листья на ветру,
даны им крылья,-
свой век окончить налету,
не от унынья.
Влечет осенняя струя,
увядших в тине,
сорваться в плазму бытия
из паутины.
Неизлечимый вихрь-невроз
вздымает к небу
листами эхо летних гроз,
зовя к ответу.
И в осень кается душа,
готовясь в зиму,
что ни кола, что ни шиша,
и ветер в спину.
Срывает лес отцветший флёр.
Стоит берёза.
Нагая, падшая в позор,
во власть мороза.
4 октября 2010