* * *
Взгляд упирается в бабушкин старенький шкаф,
что надо мной нависает, как липовый гроб,
в нём похоронены плащ, кашемировый шарф,
красная шляпа, венчающая гардероб.
Стулья, что цапли, стоят на цветущем ковре.
Я прорастаю в себя и предчувствую страх
от неизвестности в новеньком календаре,
фосфорных стрелок и цифр на спешащих часах.
Роюсь в навязчивых мыслях, как в грязном белье.
Пусть за стеною ругаются, бьётся сервиз —
слышу обычную музыку в этой семье.
Холодом веет от гроба, который навис
над головами знакомых, друзей и подруг.
Жмурю глаза и на чёрном стираю черты
мебели, спрятавшись за перекрестием рук.
Ложку бы света в бочонок моей темноты!