Разговоры эти однажды сведут с ума, унесут с катушек, впрочем, ты же хотела сама, теперь не жалуйся, сиди теперь, слушай эти вынутые из темной пыли чужие истории о чужой нелюбви...
Думать же в этот миг можно о чем-то своем, сочинить какой-нибудь стих, допустим, про белый дом, где черепичная кровля, и сад переходит в дол, где ночью ухают совы, а днем приходит сосед, приносит сироп кленовый, и подаются на стол оладьи, блины, сметана, чай и медовый свет течет из окна, как из крана, и уплывает в дол… и женщина тут румяна, улыбчива и тиха, а муж ее добрый нравом, приветлив, широкоплеч, их дочка уснула рано, проснется в конце стиха, и фото убраны в рамы, а пламя спрятано в печь… сосед уйдет восвояси, они присядут вдвоем смотреть на закат, что красным зальет горизонт по бровь, вот это, я понимаю, прекрасный рассказ про любовь, особенно если дочка, особенно если дом...
А эти мне разговоры, с примерами и вещдоками, истории, от которых - сойдешь с ума, и прощай…
и тоже ведь спит ребенок, украсть бы чужую доченьку, и унести, закутав в подол своего плаща.