Опять тоской земля разорена,
И где-то между пропастью и высью
Пылают непрочитанные листья,
И платят диким золотом - сполна.
Душа несёт невиданный урон,
И прорастают августом недели,
И бабочка, бессмертная доселе,
Уходит в тридевятый лунный сон.
И держит этот мир под локоток,
И силы мотыльковые теряя,
К мизинцу неродившегося мая
Протягивает слабый хоботок.
И пьёт осенний яд из той реки,
что вспять течёт и берегу не верит,
И чует, как от нежности слабеют
Любви её потешные полки.
И признавая свой цветочный блеф,
Распятая от края и до края,
Ликует, что хвороба вековая
прошла навылет, сердца не задев.
И мается, спускаясь в тишину,
К оглохшему от шёпота левкою,
Как мается младенчество былое
У пятнышка родимого в плену.
(c) Нина Максимова
Настоящий текст опубликован в рамках проекта "Антология одного стихотворения. Серебряный стрелец.".
Приглашаем всех желающих. Участие бесплатное. По итогам - выход книги на бумаге.
Правила здесь - нажимаете Серебряный стрелец, далее - Действующие конкурсы, проекты - далее - Проект Антология Серябряный стрелец
Желаем удачи и творческих успехов!
Администрация Международной литературной премии Серебряный стрелец.