Город спит, безмолвно отдавая
теплоту нагретой мостовой...
Нервный звон уставшего трамвая
где-то возле мили верстовой…
Сушится белье на толстых струнах,
помогая ветру наиграть
сотни переборов полнолунных,
ночью не дающих людям спать.
Девушка идет по парапету,
босоножки прыгают в руке
к радости влюбленного поэта
в папином парадном пиджаке.
Окна от жары раскрыты настежь,
шелестят гардины меж собой:
- «Ты мне уголок проспекта застишь!»
- «Нет же - ты!» - и так наперебой…
Видятся им пышные повозки,
разноцветье шляп средь голубей,
взмахи флагов с синею полоской.
Кто? Зачем? Не помнят, хоть убей!
Кончен день. И точка болевая
отпускает… Может, до утра…
Эхо от последнего трамвая,
и фанатов зычное «Ура!»…