О, мой читатель неизвестный,
Не знаю с чем ко мне пришел.
То ль проявил вдруг интерес ты,
То ль час безделия привел.
Читать себя уж надоело,
Идеи высказаны все,
А может все осточертело
И мыслей нет давно уже.
А может, движет любопытство -
Чем дышат братья по перу,
Зайду–ка я сюда к «артисту»
И посмотрю его игру.
Он пишет как-то по-другому,
И слог его не надоел,
И рифма так уж не сурова,
И от стихов не обалдел.
Стихи он пишет о любви,
(А кто же о любви не пишет!)
Он пишет разные стихи,
А то пародию вдруг тиснет.
Он темы тоже исчерпал,
И перспективы в них не видит,
Хотя стихов вокруг обвал,
А люди пишут, пишут, пишут….
Рецензию подчас берут
И создают стихотворенье,
Другие вновь сюжеты ждут,
Чтобы пришло потом решенье.
Не вижу разницы большой
И нужно ли писать так много,
Но для души моей больной,
Стихира, будешь ли сурова.
ЭДШ 30.09.10