-----------------------------
Поэтом быть и сложно и легко.
Он словно стриж, взмывает высоко,
Чтоб в космосе страстей, без мух и дилижансов,
Строчить канцоны «ей». И в уши дуть романсом.
Рояль всегда в кустах, Рука всегда в чернилах.
Душа всегда в мечтах.И слёзы крокодила.
И выйдя на лужок. И взявши цель на мушку,
Он голосит в рожок. Манит- зовёт подружку.
Ей скажет(Это «до») Не понят,стынет лоб.
И плоть моя в долгах.И грудь в смертельных ранах,
И дорог интернет.И близок хладный гроб,
И бесов видел он на городском каштане.
И под конец,и под венец. И под солёный огурец.
Он станет горько ТОСКА-вать и тренькать на тальянке.
И из лаврового листа себе сплетёт поэт венец.
И снова про "любовь и кровь" он заведёт шарманку.
----------------------------------------------))
ПоЭт,конечно,больше чем пОэт.
Одна беда.Их мало. Или нет?.
*****************
Как трубадуру нечего сказать
И надоело ложных чувств-с пиарить жвачку.
Они готовы "Музе" в лоб понащелкать.
И начинают страстно поносить гордячку