***

В сотый раз я писать начинаю.
Но выходит какая-то чушь.
То ли дождик тоску нагоняет.
То ли ночь в отражении луж.

То ли ты мне опять не сказала
на прощание слово - "люблю".
То ли просто печаль показалась.
То ли холод в глазах - не пойму.

Почему-то нелепые мысли
оседают в моей голове.
Что наверное все я придумал.
Что я вовсе не нужен тебе.

Завтра снова скажу я о многом.
Об одном только я промолчу.
Как же больно оно убивает
несказанное слово люблю.