В зимнем парке - глухо,
спят усталые дни...
Книгу листает Старуха,
а снег - эта армия пуха
витает... свободны они...
Жизни в том парке не видно,
лишь, изредка, старые сны
бредут... До чего же обидно!
И страшно, и больно, и стыдно,
что были потеряны мы.
Мишутка, уроненный на пол,
задумчиво курит кальян,
и заяц в плечо ему плакал,
и грудь себе все расцарапал:
"Мне хочется жить! Пусть я пьян..."
Сахар в ногах все искрится,
деревьям бесшумно пою
о том, что мечтаю забыться,
что в стены не хочется биться,
что умер в неравном бою...