Кудa ты забрел, Стойкий Человечек?
Не твоя ли судьба вышивает тут ковер
Мальвами своих фантазий?
Или тут были горделивые цыгане?
И жены их бросили свои яркие шали?
Свои крахмальные юбки?
Или это волны песка разлили по своим гребням краски?
Краски Художника?
Куда ты уйдешь и отсюда,Стойкий?
В сборник "Путь"