СТИХИ… Они, как бутерброд,
Где мысли – булка, рифмы – масло.
Намазал, посолил… и в рот…
Посмаковал, по-чмокал… Классно!
Всё…, до обеда можно жить,
Приятно сытость ощущая…
Вдруг, в животе начнёт бурлить -
СТИХИ бурчат там, неСТИХая…
Не стоит мучить естество,
Искать для похудАнья повод…
И… наступает пиршество –
Поэт творит…, познавши голод.
Вон из шкафов души сервиз
На стол – для грусти и острот…
Вот только бы – не маслом вниз
СТИХИ… СТИХИ, ведь, бутерброд.