Без ветра листья тяжелеют
в последнем солнечном тепле,
о всем не прожитом жалея,
деревья клонятся к земле.
И за колеблющейся шторой
за черным омутом стекла
Рок отступил, и ждет повтора,
и вот минута истекла...
Но почему, мне интересно,
безвольно будничным летам
мы позволяем мямлить пресно,
а счастье оставляем там,
где к злым ветрам закат алеет,
где дышит волнами причал,
где темный поворот аллеи
колибри яркий отмечал,
когда летишь еще быстрее,
глазами обнимая высь,
когда сказать мы не умеем:
"Мгновение, остановись."