Поистёрлась, постарела
Лира добрая моя.
Ей, однако, нету дела,
Что состарился и я.
Что хрипит мой конь крылатый,
Закусивши удила,
Что вчера в моей палате
Муза камень родила.
Что, как кус ржаного хлеба,
Я черствею не по дням;
Оттого что близко небо,
Но далёк на небе храм...