За жизнь кроткую, я повидала много, –
печаль, обиду, ревность и любовь.
Но нету, в мире сём, иного, хуже,
чем, утраты, материнская боль.
Но нету, в мире, и любви безсмертней,
Чем, матери страдающей любовь.
Когда она, последний ломтик хлеба,
ребёнку даст, дрожащею рукой.
С улыбкой поцелует и укроет
и упадет без силы в час ночной.
А с первым лучом света, снова встанет
и вновь, уйдет работать в летний зной.
А вырастет малыш и бросит мать,
не скажет благодарности слова.
Мать вновь простит, и долго будет ждать,
а в тишине, умрет, совсем одна,
проплакав годы у окна.