Там, высоко, в горах былинных врата чужих монастырей, в поросших бурьяном ложбинах осколки павших желудей.
Возьму, и сбудется поверье, когда-нибудь, сюда вернусь... Здесь обещают воскресенье души и воспевают грусть.
Перебирает зерна четок в сутане ветошной монах, он молод, одинок и кроток, живет в молитвах и трудах.
Его судьба полна запретов и жертв во славу высших сил. Быть может, он спасет поэта, того, что помощь не просил. Того, чье сердце непокорно, и рифмы горьки на устах, спасет, перебирая зерна, на нити четочной монах.
Его не тяготит бессилье, далеких стран не мучит зов и ангелы, раскинув крылья,
оберегают его кров. Вот он идет один в пещеру, где вечный холод, вечный мрак, чтобы нести святую веру. Мне не понять - куда? и как?
Возможно, это есть свобода - отдать свое тепло камням? Стою задумавшись, у входа, прижавши жёлуди к губам.