Этот город дышит людьми
Этот город болеет астмой
Этот город любитель халвы
Он не любит заморские яства.
Он любитель пёстрых цветов
Что растут у дороги в кадке
Он боится непонятых снов
И под утро бьётся в припадке
Если взрывы, пожары вновь
И погибают дети
Этот город не закрыт на засов
Но он знает, что за всех в ответе.
Он застелен повсюду стихами
Всё о нём узнаём из строк
Он мечтает побыть листами
И на миг посетить восток
Что ступает в него так робко
И не желает уйти домой
Этот город больная тропка
Из которой струится гной
А врачи лишь разводят руками
Пускают клубы дыма в зарю -
Надо штопать больного ногами
Иначе умрёт к ноябрю.
Этот город на старом снимке
Пусть годами висит на стене
Он со мною стоит в обнимку
Это – я. Это – осень в Москве.