Мой друг художник - в склоне лет
Нарисовал автопортрет:
Своей судьбы нервный овал,
Как много пил и много врал.
В глазах, что уголь, чёрный свет
Играл со смертью много лет.
Безумный смех, но речь проста...
Он всё вкропил бы в плоть холста.
Всех женщин, чью любовь вкушал,
Он в красках ярких размешал.
А в память горестных потерь-
Разбавил тенью акварель.
В седой лохматой голове
Художник спрятал фразы две:
"Простила б мать", "Как ты, отец?"
В мазке играет дрожь сердец.
Последний штрих. И вот анфас
Забавный дед глядит на нас.
Засохла краска в ветре дней
И пыль лежит, как снег, на ней...
Он кистью правил, как творец,
Свой жизни путь. И наконец-
Шагнул упрямо в полотно,
Как будто в нём нашёл окно.
Познав грехи свои и роль,
Оставил в прошлом стыд и боль.
Мой друг художник со стены
Мне шлёт ночами свои сны...