Не подойду, не поцелую, не растаю.
Не испытаю радости щенячьей воз...
Вокруг меня в привычную собьются стаю
Работа, телевизор, скука и невроз.
Не обниму, не позвоню и не услышу.
От слова нежного меня не бросит в дрожь,
И небеса своей пронзительною высью
Не ослепят, а будут, как "по сердцу нож".
Не прошепчу: "Изнемогаю, жду, ревную..."
И не потрусь ласкучей кошкой о твой нос.
Мой интерес сведется к огурцам, кастрюлям.
Но буду ль это я тогда? Вот в чём вопрос...