В поэзии всё случайно. Если есть
хоть микрон рациональности, то какая
же это поэзия?
Кем-то сказано…
Поэзия есть точность и расчет,
Но эта точность возникает чудом,
И Кто ее за кадром создает,
Нам не узнать, и узнавать не будем.
Расчет не наш. Он выверен и скуп.
За отклоненье кара без пощады.
Подумаешь, какой-то лишний труп.
Придет другой и сделает, как надо.
Но даже если Тот, кто судит нас,
Признает совершенным исполненье,
Напрасно ждать, что в следующий раз
Заслуга обеспечит снисхожденье.