Ты меня не лови на осенней дорожке.
Я люблю пошуршать облетевшей листвой.
И люблю потоптать её... Мокрые ножки...
Мне пора убегать согреваться домой.
Я приду в этот парк, когда спрячется дождик.
Грозный ветер разгонит толпу облаков.
Ты же встретишь меня? Нарисуешь, художник?
Мы узнаем друг друга по звуку шагов...
лит. альманах "МОСТ", СПб., № 25, 2010
из книги "Право на небо" , С-Петербург,2012 г.
фото Д. Бакулина: http://bakulind.ya.ru/go.xml