Рыжею гривой на иве повисла
Осень-русалка в блестках-монистах.
А в переулке нашем старинном,
Бусы рассыпала – из рябины.
Я соберу их в ладошку украдкой,
Была она горькою - станет сладкой…
Ах, безрассудная! - осень осудит.
…Кто-то теряет, кому - то прибудет...
Так - переменчиво настроение,
Сегодня нас помнят, а завтра – забвение…
Но я не прощаюсь с тобой, Златовласка,
Знаю, в палитре - не кончились краски.
Хватит багряной и серебристой.
Ещё зазвенят бубна мониста…