(к К.П.)
Про меня ли твои стихи?
На будничность променяли,
Выменяли на суету осени.
И тенями под глазами ночные ритмы.
Мы не про то завели разговор. Кто мы?
Я пою, существую, думаю, читаю твои стихи…
Про меня ли? Или же про того, кто ближе?
Список жертв, на которые не готовы мы,
Следующие по пятам,
Тут, там, с вопросами в лоб и так просто…
Несерьезно в нашем-то возрасте.
Ветер косит заунывного дождя струны.
И почему я люблю осень?
Трудно с тобой молчать, понимаешь, трудно!
Закидаю опять вопросами
И ответов не жду. Поздно уже,
Намолчались досыта
и остыли.
В склепе чувств тоже осень и тишь как в космосе.
Исподтишка смотришь и раздеваешь мысленно, медленно так.
А я двигаюсь в такт под пошлую музыку перед зеркалом,
Думая, что с той стороны ты.
Пою, существую, путаюсь, читаю твои стихи:
«Тебе бы летать в небе, ты ведь такая lady» –
Тексты-то так себе, к ряду сплошные перлы.
Лэй-лэй!
Прости за грубость, знаю, я дрянь и стерва….
Только много не пей…