Чувства сплетаются в косы,
спят, засоряют среду.
Ты задаёшь мне вопросы,
в том неизвестном году.
Спросишь, и тут же ответит
«медленных чувств ураган» -
так называется ветер
свойственный юным богам.
Эти беспечные боги
молятся разным ветрам,
и, оживляя эклоги,
вихрем живут до утра.
Жизни срезают, как стружку,
тонут в цветах на лугу,
рядом смеются подружки,
знавшие Бабу Ягу.
Море – бессмертное в синем.
Парус – смятенье в груди.
Родина – Анастасия,
там,
далеко,
впереди.