С четверга на пятницу.
Опять эта странная женщина
глядит на меня без слов.
Морщина на лбу, как трещина
холодных арктических льдов.
Глаза тоской запорошены,
губы - плотнее узла.
На плечи столетья сброшены...
Ох, врёте вы всё, зеркала!
А сон с четверга на пятницу
опустится в те места,
где раньше жила красавица,
похожая на меня.