* * *
На этот странный праздник торжества
Блаженных толп, растущих каждогодне,
Бессчётные слетаются слова.
Но обернутся завтра – не сегодня
Страниц полузаконченных леса –
Изнанкою заброшенного быта:
Всё чаще замолкают голоса
Любимых – и моей, и тех, что чьи-то.
А мне ещё мерещится, живой,
Сквозь наших встреч запутанную смуту…
Пускай не просыпаюсь – голос твой
Не умолкал с тех пор ни на минуту.
21.09.10.