А что же творим?
Ошибаясь? Молясь? Заблуждаясь?
Но пепельный дым,
Над руинами судеб смыкаясь,
Растает, дай Бог…
И забудут, и день будет светел.
И нити дорог
Оживут. И счастливые дети
Цветы понесут
По торжественным светлым аллеям.
Пусть птицы поют,
Пусть закаты красиво алеют,
И дремлют спокойно
В полночной тиши города…
И только б не вспомнить,
О том, что творили тогда.
Зачем на земле
Незажившие раны видны –
Снаряды, осколки,
Обломки упавшей стены?
И кровь…
Да ряды бесконечных крестов
И эхо холодных
Расчетливо-правильных слов.
Там, где-то вдали
От нелепой и страшной войны,
Тузы, короли
Философски: «Виновны ли мы?»
За чашечкой кофе
Решают, не слыша, не зная
Последние вздохи
Детей, стариков… Не считая
Потери безропотных маленьких пешек.
Ведь в сфере иной
Политических вешек –
Иные морали,
Иные звучат имена.
Героями стали
Не люди, чьи судьбы война
Смела, растоптала,
Окрасила в траурный цвет.
С высот пьедестала,
Быть может, дождемся ответ?
А может политикам
Вовсе иначе видна
Такая смешная,
Нелепая, злая война?