//#13
Она плачет сутками напролет.
Все сопли и слезы сдает в эфир.
На строки дыханием крошит лед,
Мечтая разрезать на части мир.
Чтоб склеить и сладить, пускай не впрок.
Любой понедельник - другая жизнь.
Он учит читать её между строк.
И штормы её превращает в штиль.
Он все ведь исправит, заменит ритм.
И слово заменит, подправив смысл.
Она никогда не благодарит,
Но он ей по-новому мир открыл.
Она благодарна; сказать - ничто.
Спасибо - уж больно пустой мотив.
Но он воскресил ее из никто.
Она не уйдет, не благодарив...