Все было просто –
Кровь на платье,
На пальцах стекла
И испуг.
Истошный выкрик:
«Не упасть бы!»,
Мороз по коже,
Сухость рук.
Она – за ветром.
Тихо. Плавно.
Косые крыши. Блеск витрин.
Она зашла бы. Да.
Зашла бы. Вон в тот, что слева,
Магазин.
Свобода. Силы.
Легкость. Ветер.
И та, которой
Больше нет.
«Ну вот и дождалась –
Тобою
Теперь подарен мне
Букет».