Да просто я знаю, как это обычно бывает.
Они ваши средства тихонько куда-то сбывают,
А время теряется, мерзко, безвыходно тает.
И кто-то из вас их в пустынном углу проклинает,
На время бросает, но вновь навсегда возвращает.
Дрожащая стрелка обыденный круг замыкает.
Она крепко спит – обаятельный мир наслажденья,
Запреты доступны, на время забыты гоненья,
И нет уходящего в бездну немого движенья.
И он ни за что не получит простого прощенья.
И будет коленями биться, ища снисхожденья,
Но молча царит он при этом во вседозволенье.
Привет, дорогая, скучала? Я ждал тебя очень.
Я знал, что гораздо надёжней придти к тебе ночью,
В глаза заглянуть, и проникнуть в тебя между строчек.
Тебя целовать прямо в бездну души необъятной,
Заранее зная итог этой схватки приятной,
И дергать за нитки, глуша тихий шёпот невнятный.
И в дикой горячке трепещут бездумные руки,
Когда я в тебе – это вечные сладкие муки…
Но сердце надолго со мной не потерпит разлуки.
Отдайся нам всем, мы тебя бережём больше бога!
Скажи, кто придумал, как правильна эта дорога?
Где нет место грешным, свернувшим с канонов немного.
И нет до сих пор для всех нас никакого трактата,
И не осознать, чем в итоге всё это чревато,
Вам, кутаясь в полы мягчайшего в мире халата.
Наш дом – гедонизм, этот призрачный рай наслаждений,
Где память начнёт предавать через пару мгновений.
Посланники наши - пороки ручного творенья.