В декабре природа умирает,
Чёрные гонцы над ней летят.
И садятся с карканьем без края
В наш прозрачный и бесплодный сад.
Поздний день проспал своё рожденье
Где-то пилят без конца дрова,
И в немом, без снега, иступленьи
Прозябает старая трава.
Скорбна в неподвижности берёза,
Почернела грешная земля.
Этот день безмолвен словно слёзы,
Что текут, природу не виня.
Истомившись в тяжком ожиданьи,
Будто снег нам радость принесёт,
Вспоминаешь тысячу преданий
И ведёшь им бесполезный счёт.
Веришь в день, когда под белым снегом,
Сад забудет ожиданья зло,
И уткнувшийся в сугроб с разбега,
Пёс закрутит вьюги помело.
Путника, озябшего в метели,
Приютят весёлые друзья,
И, вместившись в санки еле-еле,
Жизнь опять покатится, скользя.