Запотевшие стёкла в автобусе.
Грею руки - дыханье в кулак.
Не показана осень на глобусе,
Но она - там, где что-то не так.
Хоть возводятся церкви священные
И ветра не приносят беду,
Но сама она - сонная, бедная
К нам спешит босиком поутру.
Под её каблуком, не раскаявшись,
Я грешу, я смеюсь и люблю.
Будто маму, как в детстве, раплакавшись,
Эту осень я, жаль, не куплю.
Под холодным дождём, в ожидании
Тёплых дней и бессонных ночей,
Я приму твоё, осень, приданое,
Даже если оно из дождей.
И - ты скинешь фату пожелтевшую,
Ну, а солнце поднимется ввысь.
Понесутся ветра ошалевшие...
Осень... Разве кончается жизнь?..