выгребаю тебя из самых дальних уголков памяти...
не получается...
просто в тебе заключался весь смысл -
караваны уходили на запад, и в танце
августовская луна рассказывала о тебе,
после - зависла.
и солнца больше не было.
вырываю тебя с корнями, но новые побеги
текут по венам,
достают до сердца/почек/печени - безумие.
я стала чаще звонить маме -
помолчать о тебе,
о том, что ломаю почти достроенные "lego",
собственноручно убиваю внутри себя Везувии,
говорю кому-то: "посмотри, какая жизнь простая штука,
а мы выдумываем себе драмы",
говорю так и почти верю,
а, собственно, револьвер в кармане -
на всякий случай.
ты мне расскажи лучше
о нас что-нибудь напоследок:
чем стало для тебя это лето и, особенно, эта осень?
видишь, милая, памяти угрожаю "забудь",
а сердце перекачивает вопросы -
из требующих ответа в риторические...
я панически
жду твоего д н я р о ж д е н и я,
может проспать весь этот день (?)
дай хоть немного еще побыть - да хоть
тенью твоей на асфальте, внезапно произнесенным именем,
сигаретой в 4 утра /ты же не куришь - туши/
осень понимает одиночек.
и я отпущу тебя к другим перронам,
к чужим вокзалам чьей-то души...
три точки - это не многоточие, солнце. это три точки.