Никто не знал, что умирал Поэт,
Лишенный музы, вдохновенья, лиры.
В расцвете сил, в великолепьи лет.
Среди сует мирских в своей квартире.
Он был не шут, он был не графоман.
С младых ногтей в себе талант питая.
Не раз, не два сходил в ночи с ума,
В потоке слов рифмованных летая.
Один, как перст, но все ж не одинок.
Обычный факт обыкновенной сути.
Пьянел от музы. Лиры пил вино…
С утра похмелье и от прозы мутит.
Никто не видел, как Поэт устал
Смотреть на мир сквозь пелену сатиры…
Поставил крест и замер у креста…
Стал человеком. Без печати лиры…
17.09.10 (13:13)