В тихом течении серого дня
Места всё меньше, воздух всё гуще.
Кто-то живет, всё на свете кляня,
И растекается в город гнетущий.
Я же, как точка на старом окне –
Взгляд чей-то снова мозолю.
Не растворюсь ни во сне, ни в вине,
Словно комочек с болью.
Скоро осенние воды зальют
Точку в окне, надоевшую.
Всё-таки в осени есть свой уют –
Смоется часть наболевшего.