Из паутин тончайших соткан
прозрачный воздух сентября.
В нём чувство светлое, паря,
плывёт как облачная лодка,
туда, - за горы и моря, -
откуда белые туманы
несут задумчивость глазам
и недоверие слезам...
Закрыты летние романы.
Сезам, сезон седой, сезам!
Теперь уже иные дали
откроет влажная заря.
Прозрачный воздух сентября
к утру становится кристален,
с оттенком чистым янтаря,
и свеж, как свеж колючий иней,
предвестник первых зимних вьюг...
Печаль моя - мой верный друг -
как шубы, ждёт погоды зимней,
забыв о тёплом слове "юг".
Лубочную картинку пишет
воображение моё,
тоской наполнив до краёв
мой старый дом - до самой крыши...
Старьё былое всё, старьё.
Нет обновления в природе
ни летом пышным, ни весной.
Иду тропинкою лесной
туда, где мох на пне-колоде
сереет правдой прописной...