Сижу, смотрю в очередной октябрь
И осени ни капельки не жаль
Пусть все горит огнем!
И дым, с каких, уже не помню яблонь, тая
И все, что записал Поэт в скрижаль.
Как чудны росписи того Поэта
Переплетаясь в очередь душевных мук
Они, то добавляют в жизни света
То помогают выворачиванию рук.
Мы посреди реки, в течении сильном
Хватаясь за соломинку мечты
Как прежде крутим руки меркантильно
Увы, так поступал и я, и ты.
И я, и ты, произносили много раз: «Прости»
От боли сжав ладони в кулаки
Что толку! Лишь на ум приходят три совета.
Банальных, но! Не лги, не бойся, и прости.
И нам не стоит плакать, вспоминая
В листве осенней пусть схоронится мечта
И дым, с каких уже не помню яблонь, тая
Пусть все исчезнет, все уходит без следа.