Я напишу тебе новый стих -
в нем лишь дожди и осень,
в прорезях красных кленовых листьев
ясная неба просинь,
ветер, который внезапно стих,
чтобы проснуться в восемь.
В восемь будильник, холодный пол,
кофе горячий в чашке...
Раньше на кофе просилась в дом,
нынче - в твоей рубашке.
Спутанных прядей не разобрать,
глаз полусонных нега
манит обратно нырнуть в кровать,
к телу, белее снега,
и забывать меня - ЗА-БЫ-ВАТЬ
с нею, смешной и юной,
Каждую клеточку целовать,
так, как меня - в июне...
После лишь горечь, осадок чувств,
как и в кофейной чашке.
Кофе остывший - противный вкус,
номер мой на бумажке...
Только вот в прошлое не звонят,
в реку не входят дважды.
День начинается.
Без меня.
Очередной и страшный...