В красоте такой неброской
Листьев ворох.
Не Шопен и не Чайковский –
Только шорох…
Поброжу я по дорожкам…
Может статься,
Я в былом смогу немножко
Затеряться.
Надо мной рыжеют клёны,
Облетают.
Мне весны, весны зелёной
Не хватает.
Знаю я, она придёт
непременно
И Чайковского вернёт,
и Шопена.