* * *
Что это – с похмелья мозг вздурил,
Сон ли вещий или наважденье?
Только было ночью мне виденье:
Будто бы хожу среди могил.
Босиком по холоду в тряпье
Обходил я мраморные плиты,
Были все они плющом повиты –
Лишь моя в колючках и репье.
И над нею птица не поёт,
Ветерок травинки не колышет –
Всё мертвО,
Земля и та не дышит,
Лишь, кружа, горланит вороньё.
И ни звука на версту окрест,
Только темнота да холод стылый;
И не дождь, а пепел шёл с небес,
И мою он укрывал могилу.
Я рывком раздвинул лебеду,
К обелиску сирому склонился…
Где же тут о том, что я родился,
Что скончался и в каком году?
Мягко пепел падал мне на лоб,
Я застыл с рукою распростёртой.
Догнивает под землёю гроб,
А душа – сгнилА?
А память – стёрта?
…Я тогда тряпьё с себя сорвал –
И в висках пискляво звякнул зуммер.
Я ничком на обелиск упал.
Задохнулся и…
Ещё раз умер.
1997 г.